Art, Truth, and Politics

Berlin - Fritz Teufel ist tot. Der Mehrheit der Deutschen ist das wurscht. Aber eine kleine radikale Minderheit jener kleinen radikalen Minderheit, die es vor 40 Jahren einmal in der Bundesrepublik Deutschland, vor allem aber in West-Berlin, gab, fühlt bei dieser Nachricht einen Stich ins Herz. Der geht so tief, dass nach dem ersten Schrecken die Idee aufkommt, es handele sich um eine Falschmeldung. Vielleicht haben Freunde des „Eulenspiegels“ der Bonner Republik sie ja in die Welt gesetzt, damit wir uns hinsetzen, die Nachrufe schreiben und der schwerkranke, aber hellwache Fritz Teufel heute sehen kann, was man nach seinem Tode so über ihn schreibt. An der Presse war er schließlich stets interessiert und verstand es wie kaum ein anderer, mit ihr zu spielen.

Aber: Fritz Teufel ist wirklich tot. Die letzten Wochen soll er in einem Hospital in Berlin-Weißensee verbracht haben. Wenige Freunde haben ihn dort noch besucht. Zuletzt sprach er nicht mehr. Am Dienstag starb er im Alter von 67 Jahren.

Der Einbruch des Bacchantischen

Wer heute zwanzig ist, hat den Namen wahrscheinlich noch nie gehört. Für die Vierzigjährigen ist er einer jener schrägen Vögel, mit denen ihre ’68er-Eltern an den entsprechenden Jahrestagen niemals zu renommieren aufhörten. Keine gute Reklame für Fritz Teufel. Und wer gar auf www.bewegung.in Teufels Texte liest, der wird grinsen. Einmal, weil das eine oder andere Wortspiel lustig ist, zum anderen aber doch eher aus Verlegenheit, denn ihm wird das alles angestrengt albern und völlig uncool vorkommen. Das liegt nicht nur am Zeitgeschmack, der sich geändert hat. Schon damals hatten die Texte Fritz Teufels etwas von charmant-hilflosen Suchbewegungen. Ihnen zu folgen war kein Vergnügen – bis man dann mittendrin auf etwas stieß, das großartig und wunderbar befreiend war. Manchmal war einem nicht klar, ob das nicht doch in erster Linie daran lag, dass das die Stellen waren, an denen Teufel sich von seinem Text befreite – wenn er zum Beispiel schrieb: „Die Bewegung der Bürger- und Rebelleninitiativen darf nicht zur Ruhe kommen, bevor sich nicht 100 Prozent der Menschen demokratisch und sozialistisch, solidarisch und bacchantisch organisiert hat.“ Der Singular zeigt, wie ernst die 100 Prozent gemeint waren, wie stark der Wunsch nach Einheit, der Hang zum Totalitären war. Aber dann kommt Teufels satanischer Vers in diesem orthodoxen Text: „bacchantisch“. Das gibt es nicht hundertprozentig. Das ist das ganz Andere. Der Ausnahmezustand. Das Bacchantische ist der Einbruch des Unpolitischen in die Politik.

Exakt das war Fritz Teufel in der Außerparlamentarischen Opposition der Sechziger- und Siebzigerjahre. Ein verspielter Bacchus, einer, der immer wieder daran erinnerte, dass man nur siegen kann, wenn man das Leben als Spiel nimmt. Todernst ist tot. Konnte man lernen von ihm. Man wünschte ihm, er selbst hätte das auch öfter von sich gelernt.

Am 17. Juni 1943 wurde Fritz Teufel in Ludwigsburg geboren. Die Stadt ist die Erfindung des Barockfürsten Eberhard Ludwig von Württemberg. Ein Lustschloss war ihm zu wenig, also musste eine ganze Stadt her, um seinen Ruhm zu mehren. Drei Jahre vor Fritz Teufels Geburt drehte Veit Harlan in Ludwigsburg seinen Film „Jud Süß“. Das alles hat mit Fritz Teufel wenig zu tun, aber man bekommt eine Ahnung davon, wogegen und womit der schwäbische Bub, der Jüngste von sechs Geschwistern, schon früh zu spielen lernte.

Weltberühmt wurde Fritz Teufel im April 1967. Dank der Bildzeitung. Die titelte nämlich „Attentat auf Humphrey“. Auch die New York Times berichtete über die Verschwörer der ein paar Monate zuvor gegründeten „Kommune I“, die den Vizepräsidenten der USA, Hubert Humphrey, bei seinem Berlin-Besuch mit einer Bombe aus Pudding, Joghurt und Mehl empfangen wollten. Die Verschwörung hatte in der Wohnung von Uwe Johnson stattgefunden. Der bat dann Günter Grass, die Kommunarden aus seiner Wohnung zu entfernen. Die „Attentäter“ wurden schon nach einem Tag aus der Untersuchungshaft entlassen und gaben feixend eine weltweit ausgestrahlte Pressekonferenz.

Von nun an hatten die West-Berliner Zeitungen und die West-Berliner Polizei die langhaarigen Nickelbrillenträger im Visier. Fritz Teufel war – schon wegen des Namens – einer, den man nicht vergaß. Nach dem 2. Juni 1967, als der Student Benno Ohnesorg während einer Anti-Schah-Demonstration von dem Polizisten Karl-Heinz Kurras erschossen wurde, wurde Fritz Teufel verhaftet. Er wurde angeklagt, auf der Demonstration Steine geworfen zu haben. Während der Verhandlung verwickelte er den Richter in Rededuelle, die damals weit verbreitet wurden. Als er nach mehrmaliger Aufforderung sich zu erheben, wenn der Richter den Raum betrat, endlich langsam den Hintern hob und dazu mehr murmelnd als agitierend sagte: „Wenn’s der Wahrheitsfindung dient“, war er der Held seiner Generation.

Die Stimme einer lässigen Vernunft in einem sich – auf beiden Seiten – immer mehr verhärtenden, grotesk autoritäre Züge annehmenden System: Teufels Genie lag in solchen Bemerkungen. Er hatte Theaterwissenschaften studiert. Er wusste genau, wie wirkungsvoll etwas „beiseite gesprochen“ sein kann. Das Beiseite-Sprechen war sein Medium. Er war keiner, der sich vor eine Menge stellen und diese zu Begeisterungsstürmen oder gar zu revolutionären Taten mobilisieren konnte. Er konnte das nicht, weil er sich lächerlich dabei vorgekommen wäre. Man versteht Fritz Teufel besser, wenn man begreift, dass die ’68er-Parole, dass das Private auch politisch sei, noch wichtiger war als der Protest gegen den Vietnamkrieg, der Widerstand gegen die Notstandsgesetze.

Fritz Teufel wäre ein paar Jahre früher Künstler geworden. Kein Theatermann, sondern einer, der Happenings arrangiert. Seine Aktionen – die ja nie nur seine waren – wurden damals verstanden als politische Happenings, in denen sich Künstlerisches und Politisches mit den ganz alltäglichen Empfindungen ganz alltäglicher Menschen verband. Die Politiker des Sozialistischen Deutschen Studentenbundes, die intellektuelle Speerspitze des linken Protests, wurden nicht müde, ihm und den Seinen Naivität vorzuwerfen.

Das war nicht falsch. Aber es war selbst noch naiver. Denn gerade die zu einem guten Teil ja sehr bewusst ausgespielte Naivität war das inspirierende Moment an diesen Aktionen. Ein Puddingattentat war Millionen Mal effektiver als ein wirkliches. Und sich mit „Wenn’s der Wahrheitsfindung dient“ zu erheben, war viel besser als ein trotziges Sitzenbleiben. Die symbolischen Aktionen, das „Tom und Jerry“-Spiel mit den Mächtigen war das Element Teufels. Leider wurde er ihm untreu. Als er im Frühjahr 1967 Flugblätter verteilte, in denen dazu aufgerufen wurde, Berliner Kaufhäuser anzuzünden, interpretierte das die Crème de la crème der bundesrepublikanischen Hermeneutik – darunter die Professoren Peter Szondi und Jakob Taubes – als surrealistische Intervention. Ein Jahr später brannte dann in Frankfurt ein Kaufhaus ganz real. Die Brandstifter waren untern anderem Andreas Baader und Gudrun Ensslin.

Aus den Happenings war Ernst geworden. Und Fritz Teufel hat mitgemacht bei diesem Ernst. Sein Witz, seine Intelligenz und auch seine Güte haben ihn davor nicht bewahrt. Das ist die schlimmste und die wichtigste Lektion, die er uns beigebracht hat. Er hat uns aber auch gezeigt, wie viel Kraft, wie viel Stärke nötig ist, wenn man wirklich zu spielen bereit ist. Fritz Teufels großartigste Tat war, als einer der angeblichen Hauptverantwortlichen für die Entführung des West-Berliner CDU-Politikers Peter Lorenz erst am Tag der Plädoyers – die Staatsanwaltschaft hatte 15 Jahre Gefängnis gefordert – mit einem Alibi herauszurücken. Nach fünf Jahren Untersuchungshaft. Das war vor dreißig Jahren, am 25. Juni 1980. Die Staatsanwaltschaft hatte blindwütend gegen Teufel agiert. Sie hatte nicht recherchiert, sondern ihren Vorurteilen freien Lauf gelassen. Fritz Teufel hatte das alles über Jahre geschluckt, hat sie sich immer weiter verbeißen lassen in ihren Wahn.  Um dann unmittelbar vor der Urteilsverkündung zu zeigen, dass er es nicht hatte gewesen sein können.

Das Richtige im Falschen

Er hat an diesem Tag den Rechtsstaat gerettet. Wir sollten ihm ein Denkmal bauen. Ein Denkmal, an dem wir uns auch Gedanken machen können darüber, was ein Mensch mitten im Falschen alles auch richtig machen kann. Ohne nach einem Dankeschön zu schielen, ohne darauf zu setzen, dafür einen Lohn zu bekommen. Die vergangenen acht Jahre hatte Fritz Teufel Parkinson. Wer ihn interviewen wollte, der musste das – so wollte es Teufel –, tun, während er mit ihm Tischtennis spielte.

Davor arbeitete Fritz Teufel viele Jahre als Fahrradkurier. Ich habe ihn ein paar Mal im Aufzug der Berliner Zeitung getroffen und dafür bewundert. Er war damals auch viel privat unterwegs mit dem Rad. In ganz Europa. An seine Freunde schrieb er launige, wortspielreiche, gerne auch kalauernde Reiseberichte. Von ihm könnten wir lernen, dass es besser ist, den Feind aufzuplustern als sich selbst.

Berliner Zeitung, 07.07.2010